Ilustración: Armadura Ligera

Tercer y último tipo de armadura para el proyecto de fantasía medieval.
Realizado una vez más íntegramente en lápiz con una ligera corrección de luz y contraste.

Era del Caos. Capítulo 2. Escena 4.

  Libro Primero: En el ojo del remolino

Duelo Amistoso

Calipso y Fafnir cabalgaron juntos algún tiempo más, deteniéndose a descansar en un recodo en la base de las montañas del este que daba a una pequeña explanada oculta entre las rocas. Allí desmontaron para descansar y abrevar a los caballos en una fuentecilla que emergía perezosa de una grieta. 

El guerrero Fen llevaba un rato observando de reojo a la mujer, pero no su bello rostro de labios carnosos y ojos del color del mar, ni sus cabellos color azabache, tampoco su deseable cuerpo dorado por el sol, ni en las filigranas de henna de intrincado diseño que adornaban sus firmes brazos y vientre. Sus ojos se posaban más abajo de su cintura esbelta, más cerca de la sugerente curva de sus torneadas caderas ceñidas por un cinto de discos de oro y gemas, algo más a la izquierda, en concreto la espada curva que pendía de su otro cinto, mucho más humilde, tratando de decidir si aquella arma enjoyada y aquellos brazos pintados podían guardar un desafío.

-¿Sabes usarla, mujer? –Preguntó al fin el guerrero, señalando la espada de ella.

-¿Quieres comprobarlo? -Respondió Calipso con voz tentadora, acariciando sensualmente la vaina de su acero con la punta de sus dedos. 

La boca del guerrero se torció en una media sonrisa y sin mediar palabra, se levantó de la roca en la que se hallaba para dirigirse al medio de la explanada donde descargó el arma de su espalda poniéndose en posición de combate. Ella se despojó de su delicado manto y su bolsa dejando todo con su montura, que pastaba apaciblemente cerca del agua, y avanzó para encontrarse con el guerrero dedicándole una sonrisa seductora.

El Fen se hallaba ligeramente agazapado con su arma delante, analizando a su oponente, que acariciaba el aire con su acero mientras movía sinuosamente sus caderas, como si bailase una lenta y sensual tonada que sonase sólo para ella. El guerrero la observaba con una sonrisa salvaje perfilándose poco a poco en su rostro, sus ojos destellaron como carbones encendidos cuyas llamas fuesen avivadas por el viento mientras las hojas de su espada hacían hervir el aire a su alrededor por unos instantes, el tiempo que tardó en recordar que aquel duelo tan sólo era un combate amistoso, no un verdadero desafío. Pero en aquel momento de duda el brillante filo curvo de la mujer cayó sobre él rápido como una serpiente, tanteó un lado y golpeó con fuerza por el otro, por abajo y un golpe del canto de la hoja impactó sobre la parte descubierta del brazo del guerrero dejando tras de sí  pequeñas lenguas de fuego que lamieron su piel, pero para sorpresa de ella no le causaron ningún daño, sino más bien parecían ser absorbidas por él.

-¿Magia de fuego?, bien –Murmuró el guerrero montañés.

Con un golpe del hombro, Fafnir apartó a Calipso y asestó un poderoso tajo hacia el pecho de ella, que dobló su cuerpo hacia atrás en un ángulo casi imposible que hizo rozar sus cabellos con el suelo. El montañés no se detuvo y lanzó una lluvia de cortes rápidos alternando las dos hojas de su extraña arma de espadas unidas por el mango, balanceándola de un lado a otro como una vara, obligando a su oponente a desplegar toda su agilidad para evadir retorciendo y doblando su cuerpo de formas imposibles al compás de sus ataques, como si de una peligrosa danza se tratase.

El guerrero lanzó un golpe de señuelo a su garganta para atacar con el otro filo aprovechando el desequilibrio, pero la mujer lo evitó girando sobre si misma. El fen no se dejó tomar por sorpresa le lanzó una patada para desestabilizarla logrando tan sólo rozar su cuerpo, que se retorció como una serpiente, atrapándolo. Un tirón de ella y su mundo giró pesadamente hasta que el suelo golpeó su espalda sacando a medias el aire de sus pulmones.

Antes de que pudiera reaccionar, Calipso se había sentado a horcajadas sobre él y sostenía el acero contra su cuello.

-Gané -Le dijo dulcemente al tiempo que se acercaba a su rostro y besaba su mejilla, luego se quitó de encima con habilidad dejándolo libre.

Fafnir se levantó lentamente, se sentía aturdido por su encuentro con el suelo tanto como por los extraños movimientos de aquella mujer y su forma de declarar la victoria, sin fanfarrias ni gritos de victoria que honrasen a quienquiera que fuese su dios, pero pronto el carácter de su raza protestó echando a un lado su estupor, aceleró su pulso e inflamó su espíritu. Los ojos del montañés flamearon y cerró el puño que se inundó de llamas rabiosas que lamieron el aire. Con un gruñido, el guerrero dirigió su mano hacia un lado y las llamas salieron disparadas como por un cañón convirtiéndose en una bola de fuego que destruyó un joven árbol cercano. Calipso se le quedó mirando anonadada, había creado fuego de la nada, no lo había conjurado o invocado a espíritu alguno, ni había señal de filigranas o runas en su piel, ¡ni siquiera parecía haberse esforzado por dominar aquel poder!, más bien había salido de él sin más, como si su furia y su frustración se hubiesen convertido en fuego.

Aún se hallaba aturdida cuando el montañés se dirigió a ella.

-Perdona, por eso, los de mi raza somos algo temperamentales -Dijo con sencillez, completamente relajado, como si arder fuese lo más normal del mundo -Sólo tenía que liberar un poco la tensión -Añadió encogiéndose de hombros.

-Ya veo, ya... -Respondió la Exenia sin apartar la vista del árbol destrozado. Un estremecimiento subió por su espalda al imaginarse a sí misma en su lugar. 

-Has luchado bien, me has vencido en buena lid -Reconoció solemnemente el guerrero -Tus ataques son rápidos como los de una serpiente y tus movimientos hacen que golpearte sea como golpear el humo. Me gusta. No me equivoqué pensando que debía haber gente fuerte en esta isla perdida -Añadió de buen ánimo.

-Gracias -Contestó ella con un ligero rubor. Solía recibir cumplidos, a veces demasiados, pero era la primera vez que la agasajaban por su forma de luchar -Tu también eres muy bueno. Si toda tu gente lucha así debéis ser muy temidos allí en las montañas. 

-Algo así... -Respondió el otro con una sonrisa orgullosa -Las montañas son duras... pero a veces no lo suficiente.

-Deberíamos marcharnos -Le interrumpió Calipso de pronto, había caído en la cuenta de que el estallido y el humo podrían llamar la atención del pueblo y dirigirlos hasta allí. El otro siguió su mirada hacia el árbol y pareció llegar a su misma conclusión.

-Cierto, sigamos...

El temor del escritor novel

Si algo tenemos en común los escritores hoy en día (al menos todos los que he conocido de alguna manera) es el miedo a que nos quiten la obra, ya sea porque nos roben y publiquen la idea o que estando en medio de una saga, venga alguien y te pise ese final increíble y legendario que llevas pensando desde que empezaste a escribir la historia y que causará conmoción y se convertirá en todo un hito en la historia de la literatura.

Cuando resulta que eres un escritor novel que no tienes ni idea de por dónde tirar, la cosa es peor y ves enemigos en todas partes, especialmente en la red, con noticias como "le hackearon el ordenador a la de Harry Potter" y noticias por el estilo.Y es que el escritor novel sabe en su fuero interno que su obra será el próximo gran "Best Seller" y claro, entre eso y que ese primer relato es como un hijo, resulta hasta comprensible esa paranoia que nos aqueja.

Pero la cuestión, a menudo repetida hasta la saciedad por los amigos del escritor (a veces acompañada de una colleja), es ¿quien rayos te va a robar nada si no te conocen más que en tu casa?, es un argumento con bastante peso, pero el celoso escritor novel no se siente convencido y se dedica a crear obras diferentes y paralelas para que la gente conozca "su estilo", pero resulta que la gente no le presta atención a eso, tener un estilo particular sólo sirve cuando ya eres famoso (muy famoso) y se reconoce tu sello donde sea, en general la gente de lo que se enamora es de una historia, de un personaje, de un mundo... del escritor no suelen acordarse mucho, si es el tipo de la foto que sale en una de las tapas, pero eso no le interesa a la mayoría, la mayoría va a por la historia, especialmente si sólo hay una novela. Sólo cuando un escritor tiene varias novelas (o una saga de varios libros) de cierto éxito es cuando la gente empieza a quedarse con el nombre del autor... pero ahora mismo eres un escritor novel y no te conocen mas que en tu casa...

Como escritor novel, sufro de la misma paranoia que cualquiera, pero como confidente de una escritora me veo también del otro lado, del que dice "tienes que arriesgarte para ser famosa" y he ahí el gran dilema pues seguir el propio consejo es más difícil que confiar en el criterio de alguien ajeno a ti, tal vez porque la ilusión de que puedes echarle la culpa a ese otro que te aconsejó mal (aunque la culpa es siempre tuya por hacerle caso). Y claro ¿qué hace uno en una situación como esta?, ¿se arriesga, continúa escondido en su agujero?, ¿se planta en las oficinas donde se manejan los derechos de autor para exigir mil y una cláusulas de protección para su futura obra prima?, cualquiera que esté o haya estado en esta situación lo comprenderá independientemente de su decisión ¿qué haré yo?, aún no lo he decidido, pero sin duda los que se asomen de vez en cuando a estaVentana del Inovaian acabarán por saberlo... pronto.

Ilustración: Armadura Media

Segunda ilustración para un proyecto personal de fantasía medieval.
Como la anterior, la técnica es únicamente lápiz, con un ligero retoque de contraste digital.

Era del Caos. Capitulo 2. Escena 3.

Libro Primero: En el ojo del remolino.

Atracción

-Alistair, mira aquello -Dijo el primer encapuchado a su joven compañero -Eso sí es una auténtica perla de los mares, ¡te lo digo yo!

 

-¿Qué cosa, maestro Ocelón? -Quiso saber el aludido mientras buscaba con la mirada entre la gente a qué se refería.

-¿Cómo que qué cosa, Alistair?, parece mentira... ¡La mujer sobre el caballo negro, por supuesto!, ¡es preciosa!- 

-Pero señor -Replicó el interpelado tras un vistazo rápido -Está encapuchada, ¿cómo puede saber si es bella o no -Ocelón colocó su mano sobre el hombro de su aprendiz y le observó con mirada condescendiente.

-Chico, cuando tienes la experiencia que yo, sabes cuando una mujer es bella sin necesidad de verle la cara. Tú quédate aquí y observa, ¿de acuerdo? Voy a hablar con ella y te demostraré que en el amor y en la guerra mi instinto nunca falla -Le dio unas palmaditas y dio un paso para encaminarse hacia su objetivo.

-Pero... ¿qué pasa con el asunto del templo? -Ocelón se detuvo, volvió a mirarle con una media sonrisa y contestó despreocupado.

-Tranquilo, Ali. El templo no se va a ir de ahí, además, ella también está haciendo cola para presentar sus ofrendas. Un caballero no puede dejar a una dama desprotegida en medio de toda esta gente, ¡faltaría más! -Exclamó fingiendo ultraje y se volvió para ir en pos de ella. 

De pronto, en el preciso instante en el que todo el mundo había bajado la voz resonaron las palabras de alguien entre el gentío que exclamaba: "¿El dios del remolino?... Que baje y veremos qué tan terrible es". La multitud se volvió hacia el blasfemo y comenzaron a perseguirle en tromba como una ola de un mar embravecido que arrastró consigo a Ocelón, dejándolo separado de su compañero, obligándolo a saltar barranco abajo evadiendo ramas, rocas, árboles y algún que otro lugareño que al parecer había preferido descender rodando por el suelo.  

Ya abajo, algo más libre de la presión de la multitud, Ocelón se volvió un instante buscando a su aprendiz, pero entre tanta gente tardaría un buen rato, sin embargo no le importó demasiado, Alistair era suficientemente mayorcito como para cuidarse solo en aquella situación, así que continuó la persecución del fugitivo, aunque con otro objetivo en mente algo distinto al de la turba de la que se separó en cuanto pudo. Sin duda aquel pobre insensato no merecía el linchamiento que le esperaba, sin embargo lo importante era que la chica del caballo podría encontrarse sola y desamparada frente a aquel "peligroso guerrero extranjero" que podría propasarse con ella o algo... por supuesto, él no podía permitir que pasase cosa semejante, ¿verdad?.

La Sobreestimulación del día a día

Hace algún tiempo que no publico una reflexión en la ventana. La verdad es que el ritmo de vida últimamente no deja mucho espacio para pensar... y quizás ese es el problema, que somos bombardeados con millones de estímulos que no nos dejan detenernos a meditar las cosas, obligándonos a continuar haciendo lo que sea estemos haciendo siguiendo la corriente de superestimulación que nos conduce hacia delante sin permitirnos ver lo que ocurre a nuestro alrededor y no porque haya algo que nos lo impida realmente, si algo nos lo impidiera nos rebelaríamos y encontraríamos la forma de destruir ese obstáculo, no, lo que hace es agobiarnos con la urgencia de lo que ocurre justo delante o nos distrae con la miríada de cosas a las que (supuestamente)tenemos que prestarle atención, casi como si el mundo (o por lo menos nuestro mundo personal y posibles aledaños) dependiese de ello.

Suelo ser un poco rebelde en este sentido, personalmente suelo tener tiempos en los que rompo con todo lo que se puede romper (obviamente no voy a dejar mi trabajo para tener un momento de paz) y me quedo estático, o al menos así se ve de fuera. Interiormente lo que sucede es que intento hacer frenar a mi mente y espíritu acelerados como un tren fuera de control por tanto estímulo y devolverlo a un ritmo más natural, más lógico para cualquier ser humano, un trabajo mental costoso y cansado, como seguro corroborará cualquiera que lo haya intentado. Un poco me hace sentir como una ilustración de Mafalda que decía "¡paren el mundo que me quiero bajar!", que vi hace algún tiempo y pienso que refleja bastante bien la sensación.

Todo eso hace que me pregunte ¿quien me hiperestimula tanto?, ¿hay un verdadero responsable o soy yo mismo?, creo que las dos respuestas son correctas. Hay una intencionalidad ajena a nosotros en mantenernos en ese estado, ya sean en forma de bombardeo de anuncios, microinformación en grandes cantidades (sobre todo en internet, donde las noticias son muy cortas, muy rápidas y con un tiempo de vida muy corto) y, por supuesto, la terrible y demandada multitarea, tan solicitada en los trabajos y de la que ya hablaré en otra reflexión dentro de poco. Pero también hay un factor propio porque, si bien no podemos impedir el bombardeo, somos tan bobos que vamos hacia él y lo propiciamos, por ejemplo ¿Cuántas veces no hemos dejado de leer el texto de una web porque era "demasiado largo" y "no teníamos tiempo" para terminarlo? 

Los ejemplos son muchos y no voy a hacer una disertación enorme para que esta entrada del blog no sea "demasiado larga para leerla", pero si quiero añadir algunas cosas que pueden aliviar el problema y permitirnos vivir un poco.

-1. Tómate el tiempo necesario: Es decir, si vas a hacer algo procura hacer únicamente ese algo, dedícale la concentración necesaria y pospón el resto de tareas.
-2. No dejes lo que realmente quieres hacer para el final. Estarás cansado física y mentalmente por lo que no lo vas a disfrutar tanto como podrías ni tendrá la calidad que podría tener.
-3. Haz las tareas chorras y repetitivas como mirar el correo/redsocialdeturno/etc. Una o dos veces al día (mejor una) por no más de veinte minutos, todas seguidas y olvídate de ellas.
-4. Si vas a leer algo por internet (o por donde sea) léelo hasta el final, si luego no da tiempo de leer otras cosas pues no da tiempo.
-5. Mide la importancia de las cosas que haces, cuánto tiempo/esfuerzo/dinero requiere, qué va a aportarte y en definitiva si realmente vale la pena que gastes tu atención en ello. Si no vale la pena, abandónalo, a veces cuesta porque nos hace ilusión, pero puede que sea una piedra de tropiezo para otros proyectos que nos ilusionan más. Por ejemplo, en mi caso yo abandoné una de mis aficiones para poder dedicarme a mis proyectos artísticos. -6. Guárdate un tiempo para frenar. La idea no es que durante x tiempo te dejes caer por algún sitio y no hagas absolutamente nada, la idea es que silencies todos los estímulos externos y te quedes solo con tus pensamientos, verás que tu mente te lleva a darte cuenta de mejores cosas y puede ser una ventana para que la inspiración entre.

Y hasta aquí la reflexión, espero que les sirva de ayuda.

El último baño

En silencio se dirige al baño despojándose de la ropa mientras camina para meterse en el jacuzzi de aquella lujosa habitación de un hotel que decíase estar maldito. Está cansada de luchar contra el mundo, harta de tener esperanza, enferma de culpabilidad por la inevitable y degenerativa muerte de su hermana que se había empeñado en impedir a costa de perder su propia libertad, pero inevitable igualmente. Había entrado allí con otros para oponerse al mal de aquel lugar, ella era el médico del equipo, pero ella no había visto mal alguno, sólo lujo, vanidad y opulencia... todo cuanto ella nunca pudo disfrutar. Si aquello era el infierno, sin dudar firmaría su condena.




Abre el grifo del agua caliente y sólo la caliente, que quema como si fuese lava, pero no le duele, no siente nada. No le preocupa que las luces de la habitación vayan perdiendo brillo hasta apagarse, ni se inmuta cuando observa que el agua en que se baña se ha convertido en sangre, sólo importa que la intensa sensación ardiente calma su angustia, o más bien anestesia su dolor embriagándola con una sensación que no es paz, sino más bien como cuando uno cae en un pesado sueño, un sueño en el que la conciencia se disuelve y desaparece poco a poco la hiriente luz de la esperanza que durante todos aquellos años había estado iluminando su sendero, animándola a seguir adelante, a buscar la manera de detener lo inevitable tan sólo para, al final, dejarla caer en un pozo más oscuro...

Allí, tumbada a oscuras, sumergida en sangre hirviente y burbujeante, la esperanza y el amor salen de su corazón, extirpados de su alma, calcinados y disueltos para siempre en la roja oscuridad. 
 
Finalmente emerge lentamente del pozo de sangre, convertida en algo distinto, oscuro y carente de aquella luz hiriente... no, ese dolor no regresará nunca más. En su lugar hay un vacío hueco y frío, un hambre extraña por esa misma luz que le duele y desprecia, una necesidad de arrancársela del pecho a cualquiera que la tenga y convertirlo en lo que ahora es ella, un ser libre de la luz mentirosa de la esperanza y el amor que crece en el corazón como un cáncer, una enfermedad que ella, como médico, debe extirpar...

 Con esa ida obsesiva como un apetito insaciable sale de la habitación embadurnada aún en una sangre que tal vez sea la de su propio corazón muerto, pero ya no importa, ahora ya no puede enfermar, no puede morir, ya no es humana, débil y sometida a estupideces como la bondad. Ahora ella es algo más fuerte, más oscuro... y pronto, todos serán como ella.